Cuando era joven, no soñaba con ser empresaria. No soñaba con escribir libros, crear marcas o iniciar proyectos. Quería ser ama de casa.

Quería casarme, tener hijos y vivir en una casa enorme que pareciera un castillo. Me imaginaba a los niños corriendo, perros, flores, amigos entrando y saliendo, largas comidas y una mesa que siempre estuviera llena. Yo cocinando, cuidando de todos y haciendo que todo se sintiera hermoso. Ese era mi sueño.

Pero antes de llegar a la vida que imaginé, hubo una etapa que me marcó profundamente. Mi adolescencia fue dura. Pasé por depresión muy joven y, aunque no podía entenderlo en ese entonces, hoy sé que esa experiencia me formó.

Me enseñó que una persona puede tener tanto, parecer no desear nada y, aun así, sentir una profunda tristeza y estar luchando una batalla por dentro. Me enseñó a mirar a los demás con más compasión, a no juzgar tan rápido y, sobre todo, a no dar por sentado la felicidad.

Creo que por eso siempre he valorado ciertas cosas que pueden parecer pequeñas: una mesa llena, cocinar para alguien, escuchar reír a mis hijas, tener a mis padres cerca, una larga conversación, una casa con gente entrando y saliendo. Tal vez porque aprendí tan joven lo que era no sentirme bien, también aprendí a reconocer lo extraordinario que es simplemente sentirse bien.

Y luego la vida sucedió. Me casé. Me convertí en mamá. Formé una familia. Hice hogares que amaba. Cociné miles de comidas, puse mesas, cuidé de todos, resolví las cosas, y durante muchos años una gran parte de mi mundo estuvo justo allí. Hasta que mis hijas empezaron a crecer.

Pasas años preparando a tus hijos para volar y, cuando comienzan a hacerlo, quieres decirles: “espera, solo un poco más.” Estoy aprendiendo que mi trabajo nunca fue escribir su historia. Fue darles suficiente amor y seguridad para que escribieran la suya, incluso cuando no es la historia que yo habría escrito para ellos.

Al mismo tiempo, comencé a ver a mis padres de manera diferente. Entendiendo que una historia que he escuchado veinte veces merece ser escuchada una vez más. Que una comida ordinaria 

No siempre es una comida ordinaria. Estar allí importa. Porque un día te das cuenta de que la parte importante de la vida a menudo está sucediendo mientras pensamos que no está pasando nada en absoluto.

Y en medio de todo eso, apareció alguien más que tampoco estaba en mis planes: yo. Una versión de mí misma que no conocía. La mujer que nunca soñó con trabajar terminó escribiendo libros, creando marcas, iniciando negocios, cometiendo errores y comenzando de nuevo.

Si alguien me hubiera mostrado, a los veinte, una fotografía de mi vida a los 46, probablemente habría dicho: Esa no soy yo. Y habría tenido razón. Aún no era ella. La vida tenía que presentarme a esa mujer.

Pensé que para ahora todo estaría decidido. Y resulta que todavía realmente quiero comenzar: crear, viajar, aprender, conocer gente, cambiar de opinión, descubrir cosas, tener ideas, emocionarme.

La Ėditura proviene, en parte, de ahí. De darme cuenta de que no estoy entrando en una etapa de cierre. Estoy entrando en una etapa de edición: manteniendo lo que amo, dejando ir algunas cosas, cambiando otras y dejando espacio para todo lo que aún no sé.

Hoy miro la vida que imaginé y la vida que tengo, y ya no siento tanto la necesidad de compararlas. Algunas cosas sucedieron exactamente como quería. Otras no. Y algunas de las mejores ni siquiera se me habría ocurrido pedirlas.

A los 46 no tengo todo resuelto. Mis hijas están comenzando sus propias vidas. Mis padres están envejeciendo. Todavía estoy descubriendo quién soy. Y tal vez esa sea la parte más hermosa de todo: no he conocido cada versión de mí mismo que aún me queda por vivir. Y en lugar de asustarme, eso me emociona mucho.

Y por cierto… esa niñita que quería ser ama de casa y vivir en una casa que parecía un castillo tampoco ha desaparecido. Ese sueño sigue muy vivo. Quizás un día te muestre ese castillo con el que soñé tanto tiempo.

— Corde